MILITANCIA

Choricocaplancolchónlaschapas.

¿No?

Sosunaboludanovesqueteusan.

¿Por los ideales y el futuro?

Uncargo,unpuesto,tarada.

La convicción de que un mundo, provincia, pueblo, mejores son posibles.

Tampoco y no me digas compañero.

Compañero de caminemos, militemos, apostemos, creamos, creemos, discutamos pero juntos.

Menos, yo laburo no tengo tiempo ni me interesa meterme en la mugre.

Tranquilo, que para eso estamos los que les sacamos segundos al laburo, ratos al sueño, sueños a los días y roña a la vida.

Estamos, estuvimos, vamos a seguir estando aún después de que lindo nos revolcaron más de una vez en la mugre, su mugre, nuestra mugre, la mugre que vamos a sacar, que sólo se puede sacar metiéndose hasta las pelotas.

Perdón, los ovarios, porque tus sacras pelotas no las involucrás.

Monedas

Los ovarios fritos, al plato me los tienen.

¿Por una moneda creen que apoyo a este gobierno?

Mis tres infantes no califican ni para asignación universal porque su papá cumple con su cuota.

Mi subsidio es de la mismísma nada.

Soy una eterna laburante independiente subocupada, cada vez más vieja, cada vez más ahorcada.

¿Será que muchos de ellos reciben esa moneda? ¿O qué tienen el culo sucio sabiendo que apoyarían lo que venga por esa moneda?

Mi moneda no es la del bolsillo.

Mi moneda es querer a todos adentro, así les duela el bolsillo a los que les importa un pedo cuantos quedan afuera.

No lo dejaron ser

Tarde noche tranquila y cálida, ideal para un evento cultural como es (iba a ser, casi fue) la presentación del libro “Solis Toro, Esculturas” de Manuel Solis.

Sólo dos líneas las sensibleras, de acá en más una crónica, que de muerte anunciada no tiene nada, de absurdo comunicado todo.

Villa Allende, el lugar elegido por Solis para presentar el libro en la intimidad de su ciudad; el Concejo Deliberante, el espacio donde su Toro emplazado en el ingreso le recuerda su romanticismo; organismo público, para que todo aquel que pasara por la puerta y tuviera ganas se sintiera parte.

Casi a las 20 hs todo listo, los presentadores presentes, el público llegando y unas cuantas personas ¿tal vez 20? que ocuparon la vereda, portando medianos carteles con demandas varias hacia el municipio, el intendente y los concejales. Hasta aquí un pacífico reclamo en un marco de respeto. Sólo hasta aquí.

Los bombos no tardaron en sonar, los cánticos en atronar, los 20 en hacerse 50 con niños en primera fila y así subir hasta el hall externo del Concejo. La interna de Villa Allende en su esplendor.

Pedidos amables para un silencio de 45 minutos, invitación a sumarse y dejar de restar, intentos de comprender el por qué de elegir ese lugar y ese momento para protestar. La respuesta de uno de los manifestantes: “vos querés hacerme entrar en razones y yo no escucho razones”. Y las palabras que ya no valen más, los diálogos imposibles porque para eso hacen falta dos o más dispuestos a escucharse, el sinsentido de reclamos que perdieron su justicia en la falta de coherencia.

Querían, exigían y gritaban la presencia de Colombo, el intendente. El que nunca fue al evento, ergo, ¿para que siguieron azotando los bombos con los gritos? Esa es la respuesta del millón. Nos haremos cadáveres hasta que venga muchachos. ¿Qué tal si paran un rato y presentamos el libro? ¿Y si van a la casa del susodicho a armarle el barullo? ¿O se plantan todas, pero todas, las mañanas frente a su despacho?

Preguntas en saco roto porque tal vez las respuestas son el simple hecho de no dejar hacer, porque la tajada es lo que importa, porque el pedacito de poder es lo que convoca.

No se pudo hacer la presentación, no se pudo conversar, no se pudo usar y dejar usar el espacio público, no se pudo obligar al intendente a ir, no se pudo conseguir ninguno de los reclamos, ¿pudieron algo manifestantes de lo que se supone que demandaban o sólo les interesaba el ser parte de la máquina de impedir?

Sólo pudo la prepotencia. Sólo pudo el desconcierto, la desazón y el enfrentamiento absurdo contra el otro, un otro que ni siquiera era otro, pero que hoy lo convirtieron en otro.

Qué manera de desperdiciar militancia.

La primera

Ayer compartí una cerveza con mi hijo.

La primera de a dos.

Con él.

Un asomo a su adultez.

Como diría la Ceci: ¿cuándo pasaron todos estos años?

¿Y todos esos tantos pelos?

¿La voz de señor?

¿El mirarlo para arriba?

¿La lucidez de pensar debatiendo sin callarse buscando sus verdades propias?

¿La sabiduría de querer y saberse querido?

Gracias, muchas infinitas todas las gracias a quien corresponda.

Por Manuel.

Efemérides

No son un millón.

¿Cómo los cuento?

Por sexo, entran varios.

Por color, unos cuantos.

Por profesión, ni modo.

Por el amor, todos, cada uno, sin excepción.

Gracias, por nuestras vidas vistas desde tantos ángulos que con ustedes se acerca a los 360º.

Feliz día del amigo.

Reinado

Vos contra mí.

El y ella enfrentados.

Nosotros a favor, ustedes no.

Yo me opongo.

Ellos acá.

Muchos allá.

Varios lejos.

Algunos cerca.

Un par al medio.

Y el rey (o la reina que también las hay) de los hijos de puta por arriba de todos.

Los cacerolazos vienen marchando

Golpean,

pam, pum, pim, pom!

Tañen,

tan, tin, tolón, tolón!

Sacuden,

clanc, clonc, clunclunclunc!

Tintinean,

tilín, tiling!

Es la costumbre.

Es el uso.

Es la rutina.

Es la costumbre patrimonial.

Desde el primero que tomó conocimiento.

El segundo que lo atesoró.

Los siguientes que lo transmitieron.

Así pueden, saben y están duchos en sacudir caceloras, no ollas, esas están podridas y es tema de otro texto.

Si es igual, igualito, the same man, que agitar las monedas de oro de sus cofres.

Callada, calláte

Me estoy enfermando de silencio

Me falta el aire, tapado de saberes.

Respiración apenas por eso que no se anima.

Dolor de panza de lo que se revuelve, estruja, empuja y retuerce.

Piernas pesadas que no quieren llevarme a donde debo y no sé por qué debo.

Los hombros, cuello, nuca, un único miembro hecho piedra y no preciosa.

Y el siempre presente corazón: latigando, galopando, golpeando, avisando que late en lugares que no sabía que podía.

Hablá.

¿Ah?

Hablá.

¿Lo qué?

Hablá te digo.

Hablá carajo.

Y hablé.

Y el universo no fue “El día después de mañana”

Y la vida con todo su planeta no se extinguió ni un cachito.

Y el 2012 sigue en pié.

Aunque el 21 de diciembre capaz que me da el gusto.

No es lo que hay

Un pedacito menos.

Sacaste otro.

Le restaron uno más.

Ella vino y quitó también.

Desapareció un pedazo.

El llevó un poco.

Se cayó lo que quedaba.

Cuando quise rescatar algo, era polvo.

YOGA

Y no fui a yoga, él vino con criollos, yo tenía yerba, él empuje de hablar, yo al fin tiempo sin nada más.

Y al rato vinieron él, ella y su ella chiquita a buscar el trabajo y mis explicaciones.

Y en tanto llamó ella dos veces: – ¿Estás en reunión? –Ah, seguís en reunión-.

Y después llamó él porfiando con la política caprichosa de siempre.

Y a continuación mandó mensajes de texto Claro, otra vez, de nuevo, repetidamente.

Y luego ella por un curso de reiki el sábado.

Y en seguida ella preguntando si iba a yoga.

Y finalmente llamó Julia tres veces buscando a Porota: -Porota no vive acá -Equivocado, no soy Porota-, -Vieja de mierda ponéte los lentes para marcar-.

Y por dios esto parecía un manicomio y yo la enfermera sin medicación para todos.

La camisa de fuerza no es incómoda para dormir, hasta parece una postura de yoga.

¿Qué es una suegra?

Si querida, yo soy la MAMÁ del nene.

¿Cómo qué QUÉ nene?

El mío, MI NENE.

Estás un tantito equivocada mi amor, es MÍO.

Cuidadito mi querida, hay cosas que no se tocan, no se cuestionan, no se rastrean, NO.

Él la tiene clara, fijáte, es NUESTRO universo, NUESTRA historia, NUESTRO lenguaje.

A disposición de quién manda en su psiquis desde el mismísimo comienzo.

¿VOS? VOS sos una interferencia, sólo temporalmente necesaria para la materia nietos.

YO soy la eterna omnipresente indispensable.

Ubicate… ¿Sí corazón?

Tá que lo tiró, tengo tres hijos varones.

Maestro Julián

Estaría bueno que la bronca, la decepción, el dolor y la frustración nos llevaran a ver más allá de las pestañas.
A bucear para adentro qué fue lo que hicimos mal, lo que no supimos hacer, lo que no nos dimos cuenta, lo que se nos escapó.
Por falta de experiencia, por atropellados, por apurados, por soberbios, por despistados.
Una oportunidad para hacerle pito catalán a la furia, que nos pase por el costado tocándonos lo menos posible.
Otra oportunidad para hacerlo bien, muy bien, mejor que mejor.
Gracias Julián, mi hijo, por ser mi maestro, siempre.

Oda

Oh, tú, magnificiente personaje de la infancia soñada: Sara Kay.

Oh, vosotros, incólume e imperturbable linaje modelo: Familia Ingalls.

Oh, ellas, niñas de sentimientos y acciones castas y eternamente desinteresadas: Heidi y Clara.

Oh, él, ejemplo de valentía y amor extremo por el prójimo Argentino: Súper Hijitus.

Oh, ellos, cuidadores de los valores más sagrados de nuestra sacra sociedad cristiana occidental: Bonanza.

Oh, ustedes, que con sus inequívocos mensajes amparan la inocencia intocable de nuestro tesoro de la niñez: Teletubbies.

Oh, ella, sus eternas y omnipresentes lágrimas representan lo forjado por generaciones de madres abnegadas: Andrea del Boca.

Oh, nosotros y nosotras, alumnos intachables sin mácula jamás, guiados por la luz enceguecedora de la verdad: Señorita Maestra con Jacinta Pichimauida.

Oh, yo…

Oh, yo… sí, claro, yo, por supuesto, en eso estoy, ahí va, dale que vamos.

¿Vos decís que ni modo?

Carajo, me quedé escribiendo hasta las 3 de mañana al pedo.

Gracias Kris

Hoy me acordé tanto de vos.

Me dediqué a ver viejas enroscarse envenenadas.

A retorcerles la bilis con mi gesto.

Ejercer su ferocidad en carne propia.

Desquite con mi historia.

Varias veces en un mismo día asentir lo que las traiciona.

Boquiabiertas, incrédulas, recelosas, creyendo que era joda.

Cuando les confirmaba, sonrisa en boca, que voté por Cristina.

Hoy fue un gran día.

Sentidos

Si no demuestro no siento?

Cuando no comparto no demuestro?

Al sentir debemos obligatoriamente demostrar y compartir?

El dolor parece ser propiedad del show.

La tristeza viene impuesta con exhibición obligada.

Una mediatización políticamente correcta de la bronca.

Yo demuestro = yo siento

Yo siento = yo comparto

Rescato las voces silenciosas con los ojos brillantes de mi amiga.

Tengo el nudo que no pasa con su pequeña carita triste de 7 años.

Tu nombre de luz que nombró a muchos en la oscuridad.

Y Siento y comparto y demuestro, disculpame si te molesta que no lo grite, con vos alcanza.

Vaya uno a saber

Qué sale de las no ganas.

De la falta de ni idea qué.

Un frío en no sé dónde.

El malestar trepando por algún lado.

La inquietud en sombras.

Tus decires sin haceres.

Mis tal vez persistentes.

Varias cuestiones nebulosas.

Muchas en pasado que se queda.

Pocas ahora mismo.

Me quiero arrancar la muela con la pico de loro.

Tu Santísima Trinidad

Inútil, miedo, infelicidad: tu tríada favorita.

Mi Santísima Trinidad.

El dogma machacado con disfraz de cordiales definiciones.

Sentencias sonreídas sarcásticas y siniestras.

Las letritas blancas subyancentes en tus frases.

Sentido puesto oblicuamente asomando detrás de esas preguntas.

Decís que Inútil es la intelectualidad sin diploma.

Sostenés que Miedo protege oscureciendo cualquier novedad.

Alimentás que Infelicidad inevitablemente es el todo.

Es inútil, tu infelicidad ya no me da miedo.

Mucho gusto

Hola qué tal mucho gusto cómo les va un placer encantada de conocerlos pasen por favor siéntanse cómodos ésta es su casa bienvenidos.

(Estoy cagada hasta las patas, no tengo ni la más remotísima idea de cómo son, de dónde mierda salieron, quién carajo los invitó y vinieron solos de prepo los muy hijos de su maldita madre).

Claro cierto ya nos habíamos visto me habían hablado de ustedes, tuve buenas referencias y comentarios positivos en general, es verdad que nunca falta el que tira tierra aunque vuestra imagen superficial tiende a ser pum para arriba.

(Después de limpiarme usando un paquete de higienol y el tubito de cartón estoy más fresca, a primera vista no parecen ser del lado oscuro, diría que salieron de buena familia, invitados por alguien ni idea quién y más de cerca creo que están bien acompañados).

Siiii ahora me acuerdo que Viviana, Susana, Adriana, Perla, María Gracia, la Vero y Mónica mi prima los tienen re junados y en alto concepto. ¿Las de la queja? Ni me acuerdo mirá vos.

(Simpaticones los muchachos y compañeras, ya puedo largar el rollo de papel escondido en el bolsillo que se me está clavando en la gamba, trajeron agradable compañía, qué buenos chistes cómo me estoy riendo, gran familia gran los Campanelli un poroto, canta ella y toca él y el pequeño también y cantamos juntas y fue un pedazo de perfección, se pasaron con los regalos, a aceptar el amor porque cada uno es exactamente bello).

Los 40, cumplí cuarenta años, natalicio, onomástico, aniversario y siguen los sinónimos porque tengo amigos muy leídos ellos.

Hace 40 vueltas al sol me parió mi mamá, gracias má, ahora que me estoy pariendo yo puedo y quiero decirte gracias.

Laura: cuarentona flamante, madre aprendiz de regios pacientes tres, mujer de Martín por elección minuto a minuto, hermana del que me tocó y agradezco agradecida que me haya tocado, tía de los que me doy permiso para malcriar, hija de “la” idische mame con las dos caras de la luna, hija de ese espíritu siempre presente con nuestras risas, cuñada de la mejor cuñada y por algo la elegí yo, prima de pocos a veces nadando en dulce de leche y con ella haciéndonos grandes juntas, amiga polirrubro multifuncional de personas pasadas presente y futuras asombrosas.

El gusto es mío.

El poder

Como puedo, soy candidata la cantidad de veces que me plazca.

Pueden ser postulantes y deciden serlo a como dé lugar.

Podemos candidatearnos porque somos añejos vecinos.

Puede el compañero presentarse en el marco de nuestro glorioso y amplio partido.

Podés seguir en ese cargo así sea embalsamado, por los años de los siglos.

Podrían elegir la grandeza.

Podrías escoger el anonimato militante.

Podría él o podría ella perseguir la novedad de los acuerdos.

Podríamos acordarnos antes de los cuatro años.

Porque no puedo con mi decepción escribo.

Porque creí y se llevaron mi fe escupo letras.

Porque hablé y la sordera brilló le pego al teclado.

Porque el poder de elegir me pertenece mi voto es blanco, como un carilina muy usado.

Enlazando

Hay personas pero.

Pero existen individuos aunque.

Aunque es imprescindible mencionar a los sin embargo.

Sin embargo no hay que olvidar a los no obstante.

No obstante también intervienen los a pesar.

A pesar de estar demodé algunos son empero.

Pero, aunque sin embargo complejo y no obstante lento, a pesar de todos ellos asoman luciéndose los y, las también, muchos además, junto con los entusiastas siempre.

Además y siempre, también voy seleccionando prójimos que hagan juego con mis conjunciones.

Hoy

Me reuní con alguien desconocido en un lugar desconocido por motivos desconocidos y terminé proponiéndole lo conocido.

En un café conocí a un conocido y nos conocimos lindo.

Voy conociéndolos virtualmente y algunos se asoman a conocerme.

Te conozco y me conocés cada huella, cada amor, cada gozo.

Mejor conoceme antes de opinarme como si me conocieras.

Conociéndome, dice la canción, o parecido.

A pedido

Tarea, deberes para el hogar.

Composición, tema: ¿Qué querés hacer?

Hubiera preferido “La vaca” o “Tema libre”.

Viviana diría: qué bueno, la payasa apareció menos.

Ajá, a mí no me parece, ni bueno, ni fácil, ni divertido.

Quiero:

Meterme en la cama a mirar tele todo el día comiendo champiñones, palta, chocolates y kesbun.

Acostarme tardísimo y dormir todo el día sin parar.

Volver a enterrarme en la cama.

Bailar una vez más con mi papá.

Resetear a mi mamá.

Encontrar los graves en mis hijos y exterminar los agudos.

Saltear su adolescencia.

Ser amada en tiempo perfecto.

Tener plata, dije tener no ganármela.

Desconocer el miedo.

La eternidad.

Deseo:

Cantar a voz en cuello y a conciencia libre.

Seguir sonriendo aún cuando a la Elba le parezca raro.

Abrazar cuerpo a cuerpo a muchos.

Besarte conmigo completa sin precauciones.

Divertirme con la inteligencia de esos amigos virtuales.

A mis hijos mandando el “pero” a la mierda.

Vivir de acuerdo a lo que pago y milito en este municipio feudal.

Seguir contando cuentos envuelta en sus ojazos.

Que te importe mi voz aparte de imponer la tuya.

Soplar 40 velas con la respiración de mis queridos.

Casarme sin que me importen los por qué ajenos.

Trabajar…

Mediar en los conflictos.

Destrabar dificultades.

Escuchar y pensar y opinar y volver a escuchar.

Idear soluciones, estrategias, caminos, puntos medios, encrucijadas.

Estudiar, leer, pensar, escribir, conectar.

Y ganar plata con ello en mí.

¿Me sacaré un 10, excelente felicitado, carita feliz? 

Sólo dije Roberto

Cuando lo largué pensé: qué buen título.

Y ahí quedé.

Porque los protagonistas se niegan a aparecer y mi imaginación está de viernes santo, aunque sin esperanza de resurrección.

Uno pide una amiga dispuesta.

La amiga pide que no sea feo.

Él elije joven.

Ella elije que no quiera ser novio.

Caballero recula y apela a la ironía.

Dama pregunta discreta con cara de yo no fui.

Ambos solos, podrían amontonar compañía.

Y así me arruinan la posibilidad de un buen cuento, chotos.

La Hora de la Víctima

-Bienvenidosss amigossss!

-Bienvenidas idishe mames, madres tanas, progenitoras de cualquier origen, el sólo hecho de haber procreado las convierte en automáticas víctimas en el segundo mismo de parir al desagradecido con dolor.

-Bienvenidos divorciados y divorciadas, también separados de hecho por qué no? Sufrientes a causa de la perra inmunda mantenida que no tuvo mejor idea que empezar a pensar y desear por sí misma. Dolientes por el desgraciado que cambió devota rutina, pelo de peluquería, hijos envueltos en perfectos moños por esa lavadora de cerebro, hueca pendeja pura calentura, ya vas volver con el rabo entre los muslos.

-Bienvenidos desocupados con las manos vacías, panzas crujientes, neuronas pletóricas de proactividad siempre incomprendidas por los sucios chanchos capitalistas jefes.

-Bienvenidos empresarios en la eterna búsqueda de esa mano de obra inexistente en la actualidad, qué tiempos aquellos, pretenden ahora vivir con un solo laburo, vacacionar y tener ocio, cómo si supieran en qué ocuparlo.

-Bienvenidos profesionales y obreros explotados qué duda cabe.

-Bienvenidos religiosos dueños del cielo, la tierra, la verdad, la horca, las bombas, las vidas.

-Bienvenidos hombres desorientados por las histéricas, cada vez más cuántas que son, toditas el mismo molde, qué carajo quieren, qué dijiste, no te entiendo.

-Bienvenidas mujeres lamentos estremecedores de la inexistencia, ni vestigio, ya no hay compañeros-hombres-trabajadores-amantes-amigos-machos-tiernos-comprensivos pobres diablos.

Todos sean bienvenidos a la nueva edición del programa radial del siglo: ¡La Hora de la Víctima!

Hola? Se cortó la transmisión? Siempre me pasa lo mismo a mi… siempre a mi…

La aparecida

Naciste en cautiverio y te quedaste en la jaula cuando se abrió la puerta.

Cuando se abrió la puerta te molieron a palos y metiste la cabeza en un agujero.

Un agujero que fue tu refugio de libros, imágenes, pueblo y perros.

Perros y gente, amigos ambos, a los primeros los acariciaste a los segundos les chumbaste.

Libros a modo de globo terráqueo.

Imágenes tu vuelo y comida en la mesa.

Pueblo escapatoria que no es lo mismo que liberación.

Perros para dar, volcar, entregarte y recibir.

¿Quién va a empujar mi silla de ruedas cuando sea una vieja de mierda?

De mierda resolviste no ser.

Vieja no te queda otra.

Silla de ruedas, hacé gimnasia boluda.

Empujar te toca a vos.

Quién, más que uno.

Tu vieja, tu amor, tu amiga, tu compañera, tu perra, tu jefa, tu vecina, tu pareja, tu hermana, tus mujeres.

Hola, qué lindo es verte.

Medio Oriente

Los defensores de la amplitud quieren cruzarme un avión en casa.

Los tutores de la parcialidad bregan por entregarme una medalla en el Ground Zero.

Los intelectuales me envían textos sesudos de célebres autores.

Los indiferentes se ríen con Tinelli.

Los superados me dedican una media sonrisa displicente.

Los amigos cambian de tema mientras se revuelven en la silla.

Los conocidos, unos, aplauden al grupo Clarín, otros babean por Cristina.

Los contactos envían cadenas de mails para ser felices bajo amenaza de infelicidad eterna.

Los cómodos bostezan y se aburren.

Los pesimistas sentencian gravemente.

Los optimistas festejan las cortinas de humo.

Los inquietos investigan, preguntan, cuestionan, averiguan, intercambian.

Los dudosos reflexionan, recapacitan, rehacen, hablan y se callan.

Los curiosos leen, ven, miran, oyen, escarban.

Yo nunca más en la puta vida vuelvo a hablar del conflicto palestino-israelí.

Sufrí, ¿por qué no sufrís?

-Lo que cuesta vale, así que si no te cuesta no vale un pepino.

-Ajá, pero no me cuesta, ¿qué querés que le haga?

-Eso, que te cueste.

-¿Qué me cueste qué?

-Dejáte de joder y de hacerte la superada, sabés muy bien de qué hablo.

-…

-Sufrimiento, dolor, ansiedad, angustia, desesperación, histeria, pésimo humor, malestar, diarrea, tos purulenta, pánico, mal aliento, asfixia, calores, zozobra, como para empezar.

-Pero si yo lo que hice fue precisamente tomármelo desde el otro ángulo, el positivo, ¿viste?

-Exactamente, eso es lo que te estoy diciendo, tratando de que entiendas la importancia fundamental que tiene.

-¿Qué tiene qué?

-El costo tarada, si no pagás un costo no tiene valor, ¿entendés? ¿Me vas a decir que 5000 y pico de años de historia están errados? ¿Quién sos vos para venir a negar con tus actos, tus decisiones y tu pseudo positivismo las enseñanzas y cosmovisión ancestrales?

-La pucha… no me lo había ni imaginado.

-Decí que estoy yo para abrirte los ojos y no permitirte seguir transitando un camino totalmente fuera de lugar.

-Gracias amiga, a partir de este mismo momento empiezo.

-Perfecto, y ahora borráte esa sonrisa estúpida, esa felicidad altanera y tragáte el orgullo porque dejaste de fumar alegremente.

Manipuleando

Ficción, eso es, esto es el acabóse de las historias cuentos cortos vomitados luego de terapia, malos ratos, peores vivencias y ella que estrola con que escriba.

Había una vez una bella, dulce e independiente niñita (rubia de ojos verdes judía del Cerro para más datos, imprescindibles para situar el relato) que quería ser titiritera, de esos que se llaman marionetas y tienen parvas de cuerdas.

La bella niñita tenía flor de maestros en casa, expertos en eso de los hilos y lo sostenido por ellos que podían ser muchas cosas personajes situaciones vivencias. Así creció la dulce niñita observando primero, experimentando después, especializándose más adelante. Se hizo adulta la independiente niñita, feliz de la vida con su pericia en el manejo de los mentados hilos, creando nuevas formas de manejo que si algo no le falta es creatividad y originalidad. Diferentes personajes se fueron atando a las cuerdas sin obligación ninguna porque ella en su inocencia jamás hubiera hecho semejante cosa, tan encantadora acudían sublimes y encajaban perfecto con la estructura, escenario, retablo y telón.

Un oscuro tenebroso día apareció ya que nunca falta el personaje malvado en todos los cuentos felices y este vaya sí lo era, ELLA con carita de yo no fui típica de quienes vienen malsanamente y por pura malicia a pincharte el globo seguro que la envidia los envía. La bella, dulce e independiente adulta (propietaria de algunas canas, arrugas, flacura en demasía, agnóstica de Mendiolaza, vuelve a ser indispensable la ubicación socioespacialtemporal) luchó a brazo partido con esta cortadora profesional podrida de cuerdas que se apareció así de la nada sin invitación mal educada, que para colmo de males se emperraba en no encajabar en ninguna de las estructuras armadas con tanto amor, años y paciencia por la bella adulta.

Es sabido que la sedición es contagiosa mucho más si se tiene en cuenta que las marionetas no son precisamente una luz y la falta de criterio las empuja a aliarse con cualquier bolazo disfrazado de encanto y libertad, hacerle semejante desaire a quien las cuidó toda una vida de entrega postergándose a sí misma, no hay derecho.

Y al carajo los hilitos en orden, un kilombo de enredo desesperación de la dulce adulta terminando con el estruendoso apocalíptico final de todos los personajes y la sepultura huída de la realidad y vida cultivada por la independiente adulta.

Tiene ahora dos manos al reverendo pedo, ocio pertubador, un caudal de conocimiento en hilos nunca jamás visto, espacio tan apabullante.

¿Saben quién enseña crochet?

Me puse a conjugar

El infierno son los otros: Sartre.

¿Si los judíos no tenemos infierno tampoco tenemos otros?

¿Los otros no son?

¿Somos nosotros?

¿Porque soy judía (creo) creo que el infierno bien entendido empieza por casa?

¿Será que es suficiente infernar a los otros en esta vida como para tenerlo en la otra?

¿Estamos chamuscados CULPA de los otros?

¿Cuándo somos los otros dejamos de ser nosotros y no nos gusta ni mierda la frasecita?

¿Nosotros, vosotros y ellos cómo se conjugan en este enredo?

¿Yo me conjugo? Ni media gana me da.

Yo decido, yo culpo, yo inferno, yo enredo, yo conjugo.

YO pronombre podrido que me patea hasta lo más íntimo.

YO dos letras que se esconden a fondo.

YO es más difícil que la tabla del 12.

¿YO? Gracias, prefiero VOS.

VOS simpático pronombre que me libra de hacerme cargo.

VOS sale a la superficie de una, al toque.

VOS es una papa como 2+2.

VOS y ELLOS, tocar el cielo con las manos para sacudirse la responsabilidad.

VOS, ELLOS y los OTROS siempre conjugan la CULPA.

VOS, ELLOS y los OTROS son el infierno.

Yo, bien gracias, no tengo infierno, estoy al horno.

Morite

-Ves, así es cuando me siento mal.

-¿Así cómo?

-Así, ¿no ves?

-Mmm, no.

-No entendés, me agarra la taquicardia, me duele el pecho y el brazo izquierdo, me falta el aire, estoy mareada, me siento mal te digo.

-Ajá, ¿eso es todo lo mal que te podés sentir?  Qué poca cosa, para sentirte mal hacélo en serio.

-¿Por qué no te vas a cagar?

Cómo le respondo eso si me cobra de menos, me fía y encima cuando me abraza me siento acunada cual bebé.

Listo, me voy a dejar sentir tan mal que me voy a morir, vas a ver tarada, que yo tengo razón y cargarás con mi agonía en tu conciencia, quiero ver qué psicólogo te salva a vos berreando sobre mi cajón. Tan joven, hermosa, inteligente, qué futuro que tenía pobrecita ella y sus tres hijitos sufrientes.

Ya vas a ver, estoy en eso de crepar hace una semana, poniéndole toda la voluntad, fe y creencia, la muerte no se equivoca y yo menos.

Todo por hacerte caso y no llevarte la contra te demuestro que sí me llama la parca hacia el esperado encuentro con mi padre.

En tanto, ¿alguien necesita el Clonazepam que me sobró?

Mi mamá está viva

Siempre odié a la muerte, en realidad el siempre es desde que mi viejo tuvo la mala idea de morirse. Pero parece que el antes fue antes cuando mi vieja interrumpía sistemáticamente los almuerzos (siempre los almuerzos, qué lindo momento mamá) con comentarios tipo, va listado:

-Lo único que quiero es estar viva hasta que estén criados hijos míos.

-Después ya está no importa si me muero.

-Total estarán criados y no me necesitarán.

-Ya lo saben a mi nada de enterrarme, me creman y si quieren tiran mis cenizas por el inodoro.

-En realidad me gustaría que mis cenizas fueran al Rosedal de Buenos Aires, si es que todavía existe, claro, sino la zona de La Falda me queda bien.

Mi viejo se atragantaba, enmudecía, se ponía pálido violáceo y la miraba con cara de “si seguís con esto te voy a dar el gusto vieja de mierda”.

Mi hermano y yo revoleábamos los ojos al cielo, seguíamos masticando supuestamente impertérritos y la mirábamos con expresión de “má sí, seguí jodiendo que te vamos a meter en el asador, ¿no querés ser cremada?”

Pues mi papá no le dio la satisfacción de hacerle caso y le cagó los planes muriéndose primero, viejo podrido, ella nunca se lo perdonó ¿cómo se le ocurrió hacerle eso? Y claro, tanto hinchar con su hipocondría que se terminó fabricando un tumor, pero uno bien gordo, de esos que te dicen chau hasta aquí llegaste; certeza absoluta de mi santa madre.

Con otra muerte personal tuve suficiente para pelearme a muerte con la muerte, qué frase ridícula. Batallar con todas las muertes, con todos los finales, los acabóse, the end. Y me puse a agonizar y hacer agonizar cosas y personas varias que debería haber hachado, soltado, dejarlas irse en paz y tomarme el buque yo también.

Da la casualidad que me gusta sentirme feliz y me tiene los ovarios llenos la agonía. De tanto buscar sacar la cabeza del espanto asomaron un par de pelos, mis ojos, y mi nariz.

Sigo empujando el resto del cuerpo, dicen las que saben que la muerte es una amiga que me tiende la mano para recordarme, pedazo de alcornoque, que estás viva.

Por cierto, mi mamá es una idische mame.

Finalmente la dejó

Ella lo había pateado primero, según las crónicas, cometarios y chismes, sutilmente maliciosos por cierto: pobrecito, tá bien que no era una joyita de marido, pero como padre no hay otro igual desde San Martín; ja, hay que ver cómo se las arregla sola ahora sin que él se haga cargo de los niños, lo cual la llevó a la pregunta oblicua: ¿Los niños son una carga?

Ella siguió camino, ruta, avenida, autopista, senda, calle; pavimentadas a estrenar, de tierra en buen estado, pavimentadas a lo gestión Giacomino, de tierra a lo Salibi, bacheadas imprevistas, varias hechas de mierda, otras que empezaban de lujo y terminaban de subdesarrollo.

Él (según ella) primero se quedó parado nomás, en pampa y la vía, después arremetiendo cada vez y corneando a matar.

Ella puso el pecho, quién la manda. También el resto del cuerpo, por qué no el alma, sumémosle los sueños y añadimos los proyectos.

Como se manda solita un buen día dijo: ooosooo, y se echó a descansar; dejó la omnipotencia en manos de los que saben transformarla en abono y ahora trata de no tener más mano asesina con sus plantas, les vino bien la bosta procesada.

Así es que él decide dar media vuelta, meterse los cuernos donde le plazca y olvidarse de ella, de ella en la pelea, la violencia y el maltrato. Y se acuerda o se le canta un ella sin ella, un recuerdo de varios años con hijos bien deseados, buenos modos mejores formas lindos deseos.

Finalmente la dejó, como ella deseaba, pero a ella le cayó como patadón en la nuca.

¿Quién entiende a las mujeres?

Es lo que hay

Porque me tocó así tuve una familia pequeñita: mamá, papá, hermano y yo, nosotros cuatro y ya.
Tíos, primos, abuelos, madrinas y padrinos, de sangre o prestados, no hubo, o en cuentagotas, tamaño y presencia de muestras gratis.
Porque nací así esas ausencias me pesaron, dolieron, ahuecaron, sobraron ausencias.
Cumpleaños limitados, aniversarios escasos, fines de año con cuatro sillas; navidades no, nunca, jamás, ya lo sabemos por mi apellido.
Primer matrimonio vino con familia política, si eso es familia no gracias yo paso.
Concubinato a continuación con una sola silla, la mía nomás, las otras eran bancos incómodos en los que todos se sentaban en el borde prestos para salir rajando.
Tercera pareja, sí qué bueno está vez le acerté, oh caramba adónde están todos? Yo que había acomodado los almohadones en el sofá grande para que todos cupieran, había comprado sillas a estrenar en las que la cola no tenía ninguna gana de salir y preparado una mesa de fiesta grande, como me contaron mis amigas de familia grande que se hace.
Rumiando y rumiando y terapiando más reikiando: ¿En qué le pifié esta vez, otra más, de nuevo, qué inútil querida?
Y silbando bajito, respirando y expirando viva el yoga, los chakras en orden (eso dice ella) me senté sonriéndole a mi Tía María, creo que la única que viene en botella.