Morite

-Ves, así es cuando me siento mal.

-¿Así cómo?

-Así, ¿no ves?

-Mmm, no.

-No entendés, me agarra la taquicardia, me duele el pecho y el brazo izquierdo, me falta el aire, estoy mareada, me siento mal te digo.

-Ajá, ¿eso es todo lo mal que te podés sentir?  Qué poca cosa, para sentirte mal hacélo en serio.

-¿Por qué no te vas a cagar?

Cómo le respondo eso si me cobra de menos, me fía y encima cuando me abraza me siento acunada cual bebé.

Listo, me voy a dejar sentir tan mal que me voy a morir, vas a ver tarada, que yo tengo razón y cargarás con mi agonía en tu conciencia, quiero ver qué psicólogo te salva a vos berreando sobre mi cajón. Tan joven, hermosa, inteligente, qué futuro que tenía pobrecita ella y sus tres hijitos sufrientes.

Ya vas a ver, estoy en eso de crepar hace una semana, poniéndole toda la voluntad, fe y creencia, la muerte no se equivoca y yo menos.

Todo por hacerte caso y no llevarte la contra te demuestro que sí me llama la parca hacia el esperado encuentro con mi padre.

En tanto, ¿alguien necesita el Clonazepam que me sobró?